Vida

La vida es instante
y se me va
¿Acaso la vida
es menos vida
cando no hay amor?
¿Es el amor
quien la vida nos da
o es la vida
la que conlleva amor?

Se nace amando
antes que viviendo

Y no será posible
vivir sin amar
y es amando
como la vida damos

El mundo sigue girando
y sólo pienso
en quedarme de tu mano
viviendo,
cayendo,
amando.

Buenos días

¿Buenos días?
Buenos días fueron ayer
y buenos días serán mañana
porque buenos días son cuando te veo
y cuando de lejos oigo tu corazón latir

Madre mía, ¿y qué decir?
Tu risa hace resucitar
a las mariposas que murieron hace años
y tengo que apretar fuerte los labios
para que lo que me da vida
no se me escape

Que yo sé que tú ya no piensas en mí,
que no es a mí a quien miras,
que no soy yo de quien hablas,
pero sin decir nada, amor,
eres tú quien me da los buenos días




He rescatado una libreta del 2014 donde escribía poemas como éste. He tenido muchos meses de delirio mental, desenfreno cannábico y vacío poético. Ya escribí sobre él, pero lo vuelvo a repetir: a mi duende lo mató bachiller. Niños, haced caso a vuestras madres y profesoras: hay que leer. La lectura me ha devuelto a la vida. Porque leer lleva a escribir y escribir es lo que me mantiene sana. A mí y a otros locos. Stephen King nunca falla, pero recomiendo también leerse a uno mismo en el pasado. A veces, no hay mayor inspiración que uno mismo... Buenos días a mi yo del dos mil catorce, tres años de sueño intranquilo después.

Hiroshima

Hoy,
setenta y dos años después
de que Estados Unidos
lanzara la primera bomba atómica,
he soñado contigo.

He soñado con tu sonrisa,
he soñado con tus manos.

He soñado con tu risa,
he soñado con tus caricias.

He soñado con tus ojos,
he soñado con tu pelo.

He soñado con tu mirada,
he soñado que me querías...


Tú,
como una arma de destrucción masiva,
y yo,
como Hiroshima.

Parches

Todos hemos intentado poner un parche en algún agujerito que se nos ha abierto en el corazón.
Todos, en algún momento de nuestra vida, hemos tenido fugas de aire, agua y amor resoplando, llorando y queriendo a quien no amábamos.
Todos hemos necesitado de una tirita, una venda, un tope, un beso que nos curase la grieta que se abría y se abría y nos partía en dos.

Pero nadie lo hemos encontrado.
Nadie ha conseguido que nada tape la fuga, que la grieta no se agrande cuanto más intentas hacerla desaparecer; nadie ha conseguido que el corazón lata como antes.

Porque es imposible. No se puede.

Y fin.

Nos quedamos así, rotos, partidos en dos, ahogándonos en la falta de oxígeno y sin lágrimas.
Pero andamos como si nada. "La vida sigue", te dicen. Y claro que sigue... Y tú sigues, y tu familia sigue, y todo sigue... Pero ya no sigue igual. El mundo ahora gira distinto, la lluvia huele diferente, el sol ya no brilla en su justa medida y la sombra del árbol no te cobija.

Ya, nada.

Porque por muchos parches, por mucho parche sobre parche... El agujerito sólo se agranda.

Todo pasa por algo

A veces, la vida, te tiene guardadas cositas pequeñas y muy bonitas para enseñártelas justo en el momento perfecto y crear un caos de amor, locura, felicidad, nostalgia, dudas, pruebas y esperas en tu interior.
A veces, la vida, te regala momentos chiquititos y muy valiosos para enseñarte que ni todo es blanco ni todo es negro, sino que tienes una grandisísima escala de grises a tu entera disposición para que los juegues y los combines a tu gusto.
Y, a veces, con suerte, la vida, te dedica expresiones, te dedica palabras, o fechas, o horas con sus minutos y segundos, para enseñarte que cualquier cosa, por insignificante que parezca, puede hacer tu corazón latir a ritmo superior.

Hoy, mi "a veces", ha sido un mensaje de texto, un café, y la palabra misterio.

La generación del desencanto

Nacidos entre el suicidio de Kurt Cobain
y la caída de las torres más altas del momento,
condenados a vivir en un mundo que no cree en nosotros
y en una sociedad que nunca aprende,
somos reprimidos, enumerados, y esclavizados.

Nos ha tocado vivir en una época
en la que la lectura debe ser obligatoria para que la gente lea,
en la que no hay nada que descubrir porque no hay dinero para investigar,
en la que no hay nada nuevo que decir porque todo ha sido dicho ya,
en la que el maltrato animal es fiesta nacional
y en la que es necesario emigrar para trabajar;
pero a los que inmigran se les recibe con vallas dispuestas a acuchillar.

Ahora, que se ama más a través de una pantalla táctil
y que todo el mundo puede ser poeta,
no hay otra que estar callados, cansados, y desencantados.

La beauté / La belleza

En marchant dans la rue, en regardant a télé, en lisant une magazine, en recontrant de nouvelles personnes... On est constamment en voyant de nouveaux visages et, on le veuille ou non, la beauté exterieure est la première chose sur la quelle on fait attention. Mais, qu'est-ce qu'on remarque exactement? Comment on sait quand une personne est belle ou non? 

Tout d'abord, on doit tojours nos rappeler que la beauté est comme l'art: subjetive. Les stéréotypes établis par cette société capitaliste sont uniquement destinés aux bénéfices de certaines marques, donc on ne doit jamais faire ces fausses images un objetif pour nous. Pouvez-vous imaginer un modèle fixé pour les paintres? Tous les tableaux au musée seraient égaux. 

Ainsi, de cette manière, on comprend que ce qu'on croit beau peut ne pas l'être pour les autres. Certaines plaisent plus la minceur, et d'autres, la corpulence. Quelques personnes préfèrent les yeux claires et maquillés; d'autres, les yeux obscurs et au naturel. 

En plus, par un outre part, le concept de beauté est aussi influencé par l'opinion qu'on a sur la personne en question: généralement, lorsqu'on aime quelqu'un, il nous semble toujours beau ou belle. Cependant, quand on n'aime pas quelqu'un, il est très difficile de reconnaître sa beauté.

En bref: la beauté est dans les yeux de celui qui regarde. 

✖

Caminando por la calle, viendo la televisión, leyendo una revista, conociendo gente nueva... Estamos constantemente viendo caras nuevas y, lo queramos o no, es la belleza exterior en lo primero que nos fijamos. Pero, ¿qué miramos exactamente? ¿Cómo sabemos si una persona es guapa o no?

Antes que nada, debemos tener en cuenta que la belleza es como el arte: subjetiva. Los estereotipos marcados por esta sociedad capitalista tienen como única finalidad el lucro de ciertas marcas y, por ello, no debemos jamás hacer de estas imágenes falsas un objetivo para nosotros. ¿Os imagináis que hubiese un modelo fijado para los pintores? Todos los cuadros del museo serían iguales.

Así, de esta manera, comprendemos que aquello que nosotros creemos bonito, quizá no lo sea para los demás. A algunos les gustará la delgadez, y a otros, la corpulencia. Algunos preferirán los ojos claros y maquillados; otros, los ojos oscuros y al natural. 

Además, por otra parte, la concepción de la belleza está también sugestionada por la opinión que tengamos de la persona en cuestión: generalmente, cuando queremos a alguien, siempre nos parece guapo o guapa. Sin embargo, cuando ese alguien nos cae mal, nos cuesta muchísimo reconocer su belleza. 

En pocas palabras: la belleza, al fin y al cabo, está en los ojos del que mira. 

tú

Tengo los ojos cansados de no verte,
los labios cortados de no besarte,
las manos hartas de no tocarte.

El pelo no crece si no eres tú quien lo desenreda,
la sonrisa no asoma si no eres tú quien la provoca
y mis lágrimas caen buscando que,
como siempre,
seas tú quien las recoja.

No se escucha la música que una vez nos dedicamos,
no concuerdan las palabras que nos escribimos,
no se sientan ya las caricias que nos regalamos...

Se desdibuja el mundo,
nos ensordece el canto de los pájaros,
me queda nada si te vas;

sólo tú me podrías salvar

contigo

¿Conoces esa sensación,
que sube desde los dedos de los pies
hasta la punta de las pestañas,
de que no habrá jamás una persona igual?

¿Has conocido alguna vez a alguien,
tan lleno de magia,
que hiciese a las flores del sendero renacer?

¿Sabes a qué me refiero
cuando te digo
que está hecho de arte?

Y, ¿entiendes qué quiero decir
cuando me callo
y vuelan las horas al escucharle?

Me haría viento para entrar por tus ventanas;
me haría crujido de tus somieres;
me haría cualquier tipo de camino
si, al final, volviese a estar contigo.

Noches

Dicen 

que tú y yo somos los más mortales;

pero estaremos aquí para siempre.

Dicen

que algún día desapareceremos de la faz de la tierra;

mas tú y yo nunca nos podremos alejar;

y es que quien una vez estuvo, siempre será;

y quien una vez fue, siempre estará. 

Dicen

que la vida es sueño o es ilusión 

empero, ¿cómo íbamos a despertar?

Si morimos cada vez que dormimos y de la muerte no se vuelve.

Nosotros, 

fusión de lo inmoral y de lo antiestético,

amasijo de amores y espartos, 

soldadura de lo que pudo ser y de lo que jamás será,

mezcla de las artes más oscuras,

¿veremos por fin nuestro esperado amanecer?
¿Aguantaremos sin anestesia la pena de nuestra luna?

Nosotros, 

que ojalá pudiésemos parar el tiempo que mata las más bonitas veladas...

Nosotros, 

que como quien pide tabaco, nos suplicamos siempre una calada más, 

nos hacemos así tinieblas;

noche sin luna, noche callada,

noche azul, noche eterna,

noche infinita, noche cálida,

noche contigo, noche estrellada.